Scène VI
Hélas ! Ah, ciel ! Sort ! Dieux !
Que de termes divers !
En voilà pour orner du moins quarante vers
Des poètes du temps ; madame, êtes- vous folle ?
Le ciseau des douleurs me coupe la parole.
Le sort, dont votre cœur est si favorisé,
Ne va donner taloche à cet amant usé,
Que pour vous en donner un autre jeune et brave,
Octave, en un mot…
Moi, je charmerais Octave !
Pourquoi non ? Tout vous flatte, et c’est votre destin
D’avoir toujours en poche un Empereur Romain.
L’amour fait dans mon cœur d’étranges cabrioles.
Mais ne me fais-tu point de promesses frivoles ?
Non. Pour plaire à César allez vous ajuster,
Poudrez-vous les cheveux, faites-les frisotter.
Votre page paraît ; je prends soin de l’ouvrage.
Soyez triste, et sortez tôt.
