Cependant c'est en vain que tout vous fait la cour.
Nos soins, nos vœux, ce beau séjour,
N'ont point d'agrément qui vous flatte.
Galatée a sujet de se plaindre de vous :
Faut-il que sans effet sa présence combatte
Cette tristesse ingrate
Que vous osez conserver parmi nous ?
Princesse, ma douleur n'est pas en ma puissance
Je sors, vous le savez, du plus affreux danger ;
Puis-je m'empêcher d'y songer ?
Songez plutôt à ma présence ;
C'est la seule reconnaissance
À quoi je veux vous engager.
Vous soupirez, vous vous plaignez sans cesse
Si c'est d'une ingrate maîtresse,
Changez : vous pouvez faire un choix rempli d'appas.
À souffrir tant de maux quel cœur peut vous contraindre ?
Hélas ! Le mien ne comprend pas
Que vous ne deviez jamais vous plaindre.
Mais quelle est cette Astrée ? Et depuis quand ses coups
Tiennent-ils votre âme asservie ?
Votre esclavage était-il doux ?
Belle princesse, comme à vous,
Hélas ! Je suis bien loin de lui devoir la vie !
Du Lignon en fureur dans ce fatal moment
Contez-moi l'accident funeste.
J'y tombai, vous savez le reste ;
Je ne veux vous parler que de vous seulement.
