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Que l’on ne pourroit plus concevoir ſans effort,
Quinteſſence d’atome, extrait de la lumiere,
Je ne ſçais quoy plus vif, & plus mobile encor
Que le feu : car enfin, ſi le bois fait la flâme,
La flâme en s’épurant peut-elle pas de l’ame
Nous donner quelque idée, & ſort-il pas de l’or
Des entrailles du plomb ? Je rendrois mon ouvrage
Capable de ſentir, juger, rien davantage,
Et juger imparfaitement,
Sans qu’un Singe jamais fiſt le moindre argument.
À l’égard de nous autres hommes,
Je ferois noſtre lot infiniment plus fort :
