bien l’oison. Plumes et poils sont dans le même sens, défectueux d’ailleurs.
Comme le « geste » de Sacqueville, le feu de la bataille faisait ses besoins où il pouvait. Sacqueville dut assurément à sa posture accroupie d’être, sans autre péril, nimbé des balles, car Taupin passa fort près. Si près qu’il planta ses deux baguettes, dont il ne se servait point pour sa caisse, en un geste gamin — tel un fanion cornu — dans le « trophée » du Généralissime. Car il ne vit point du Généralissime autre chose.
C’est alors que Taupin mourut. Il lançait toujours sa caisse en l’air. Les balles qui perçaient normalement la peau d’âne y chuchotaient à peine. D’autres frappaient le fût cylindrique de cuivre jaune, buffleté de cordes passées au blanc de guêtre et convergeant en Y. Celles-là déchiraient le métal, et le métal grognait et se hérissait en dedans. De tous ces bruits, on s’offrira, en chambre, un schéma suffisant, si l’on ne possède point de tambour criblé de balles, en urinant sur un chapeau haut de forme neuf. Il est bon d’y percer préalablement un nombre raisonnable de trous d’épingle et de canif : ce seront les ouvertures en S ménagées dans un violon, ou la rose d’une guitare, et les traces, rondes ou oblongues, des balles et des ricochets.
D’autres projectiles — les seuls intéressants — perçaient, dans l’extrémité d’une diagonale du cylindre, à l’angle supérieur droit par exemple, le métal ; — à l’angle inférieur gauche rebondissaient en dedans — le ricochet les allongeait — de ce rebord de bois de tonneau dont la peau sonore était la douve. Alors la balle crevait sans bruit la peau d’âne inférieure — celle qui diffère d’un réticule astronomique parce que les deux fils qui sont tendus dessous sont parallèles et juxtaposés, et non en croix ; — puis le projectile venait toucher derechef, mais d’en bas, et s’y amortir, le disque supérieur : les balles ne battaient le tambour que mortes et en dedans. Taupin jonglait toujours avec son hochet géant, plein de bruit qui s’accumulait, et le recevait avec plus de liesse d’ivrogne que si le ciel lui eût donné la lune. À chaque retour du joujou lourd, à la bonde duquel il tétait le bruit, il le corrigeait, d’avoir couru si loin, de ses battoirs vierges d’eau, et quand sa claque avait manqué le centre, le nombril noir qu’ont les tambours s’élargissait. Clique, pour Taupin, était une claque sale : c’était la seule qu’il sût donner — et signer.
Puis Taupin devint le hochet lui-même.
Les salves le farcirent. Il ne fut plus la cariatide de sa caisse. Sacqueville ne le regarda plus, car Atlas sans bosse cesse d’être drôle.
