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Qui, semblable aux vapeurs que poursuivent nos veux,
Croit en se dissipant remonter vers les ceux !.
Elle te semble douce ; à ces rayons de fête,
Il te tarde déjà d’illuminer ta tête,
De confier bientôt à son essor lointain
L’écho méiodieux de tes chants du matin ;
Mais elle ne vaut pas cette intime souffrance,
Ce doute que toujours fait naître l’espérance,
Ce regret de la vie et de la pureté,
Lorsqu’on sèvre le cœur de sa virginité.
Oh ! prends garde ! elle est à, qui te suit dans ton ombre :
De ses ailes voilant ses atteintes sans nombre,
Elle flatte, elle exalte, elle entr’ouvre le ciel…
Mais son dernier suffrage est un arrêt mortel !…




Frère ! s’il faut une urne où ton âme oppressée
Epanche largement le flot de ta pensée ;
S’il faut un sanctuaire où l’élan de ton cœur
S’enferme loin du siècle, ignorant et moqueur ;