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Emma, baissant les yeux.
Non, monsieur…
Célimare.
Est-ce que vous êtes souffrante ?
Emma.
Non, monsieur…
Célimare, à part.
Elle est intimidée, pauvre petite caille.
Il l’embrasse vivement.
Emma.
Eh bien, monsieur, voulez-vous finir !
Célimare.
Puisque nous sommes seuls.
Emma.
Ca ne fait rien, monsieur…
Célimare.
"Monsieur…" oh ! quel vilain mot !… c’est froid, c’est cérémonieux… j’ai l’air d’un invité…
Emma.
Mais comment voulez-vous que je vous appelle ?…
Célimare.
Paul… appelez-moi Paul… je vous appelle bien Emma, moi !
Emma.
Oh ! je n’oserai jamais !
Célimare.
Votre papa ne se gêne pas pour dire à votre maman :
