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Frémissin, à part, tenant le sucrier.
Si son père nous surprenait dans cette position !… Il faut pourtant que je lui dise quelque chose… j’ai l’air d’un idiot ! (Surmontant sa timidité, haut.) Mademoiselle Cécile !…
Cécile, avec un sourire encourageant.
Monsieur Jules ?
Frémissin, balbutiant.
Il est bien blanc, votre sucre !…
Cécile.
Comme tous les sucres…
Frémissin, avec tendresse.
Oh ! non, pas comme tous les sucres !
Cécile, à part.
Qu’est-ce qu’il a donc ?
Frémissin, à part.
J’ai été trop loin. (Haut.) Est-il de canne ou de betterave ?
Cécile.
Je ne sais pas… je n’en connais pas la différence.
Frémissin.
Oh ! elle est très grande… l’un est bien plus… tandis que l’autre… est récolté par les nègres…
Cécile, le regardant très étonnée.
Ah ! je vous remercie !
Elle reprend son sucrier, s’éloigne de lui et va au buffet.
Frémissin, à part.
C’est bien fait ! pourquoi vais-je me fourrer dans la question des sucres ?
