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Pagevin.
Mais, monsieur !
Criqueville, apercevant le portrait de femme appendu au mur.
Mazette !… Voilà une belle toile !… C’est un Murillo ?
Pagevin, impatienté.
Non, monsieur, c’est un Galuchet !
Criqueville.
Ah ! c’est un Galuchet… Beau talent ! talent splendide !
Pagevin.
Lui ? un barbouilleur qui me devait vingt-cinq francs… et qui m’a croûtonné ça en payement… C’est le portrait de mon épouse !
Criqueville.
Votre épouse ? (À part.) Je le tiens ! Il va m’inviter ! (Haut.) Ah ! quelle figure suave ! le type des vertus domestiques !…
Pagevin.
Hélas ! monsieur… je l’ai perdue !…
Criqueville, tirant son mouchoir et prêt à pleurer.
Perdue !… si jeune et si belle ! ah !…
Pagevin.
Mais non !… je l’ai perdue aux Champs-Elysées… dans la foule…
Criqueville, à part.
Pas de chance !
Pagevin.
Je soupçonne un clerc de notaire !
Criqueville, remettant vivement son mouchoir dans sa poche.
J’allais le dire !… (Au portrait, avec mépris.) Ah ! que voilà
