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— Après ? qu’est-ce qu’on y peut ?
— Rien. Je suis-t-il malhûreux !
Vous, fidèle madone,
Laissez ! Ai-je assisté,
Moi, votre puberté ?
Ô jours où Dieu tâtonne,
Passants d’été,
Pistes d’automne !
— Eh bien ! aimerais-tu mieux…
— Rien. Je suis-t-il malhûreux !
Cultes, Littératures,
Yeux chauds, lointains ou gais,
Infinis au rabais,
Tout train-train, rien qui dure,
Oh ! à jamais
Des créatures !
— Ah ! ça qu’est-ce que je veux ?
— Rien. Je suis-t-il malhûreux !
