Les mares de vos yeux aux joncs de cils, Ô vaillante oisive femme, Quand donc me renverront-ils La Lune-levante de ma belle âme ? Voilà tantôt une heure qu’en langueur Mon cœur si simple s’abreuve De vos vilaines rigueurs, Avec le regard bon d’un terre-neuve. Ah ! madame, ce n’est vraiment pas bien, Quand on n’est pas la Joconde, D’en adopter le maintien Pour induire en spleens tout bleus le pauv’ monde.
