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POÉSIES
XII
DIMANCHES
Oh ! ce piano, ce cher piano,
Qui jamais, jamais ne s’arrête,
Oh ! ce piano qui geint là-haut
Et qui s’entête sur ma tête !
Ce sont de sinistres polkas,
Et des romances pour concierge,
Des exercices délicats,
Et La Prière d’une vierge !
Fuir ? où aller, par ce printemps ?
Dehors, dimanche, rien à faire…
Et rien à fair’ non plus dedans…
Oh ! rien à faire sur la Terre !…
