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POÉSIES
La Terre, elle est ronde
Comme un pot-au-feu,
C’est un bien pauv’ monde
Dans l’infini bleu.
Cinq sens seulement, cinq ressorts pour nos essors…
Ah ! ce n’est pas un sort !
Quand donc nos cœurs s’en iront-ils en huit ressorts !
Oh ! le jour, quelle turne !
J en suis tout taciturne.
Oh ! ces nuits sur les toits !
Je finirai bien par y prendre froid.
Tiens, la Terre,
Va te faire
Très lan-laire !
— Hé ! pas choisi
D’y naître, et hommes !
Mais nous y sommes,
Tenons-nous-y.
