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DES FLEURS DE BONNE VOLONTÉ
Non ; ce sujet t’assomme.
Ton Infini, ta sphère,
C’est le regard de l’Homme,
Patron de cette Terre.
Il est le Fécondeur, le Galant Chevalier
De tes couches, la Providence du Foyer !
Tes yeux baisent Sa Poigne,
Tu ne le sens pas seule !
Mais lui bat la campagne
Du ciel, où nul n’accueille !…
Nulle Poigne vers lui, il a tout sur le dos ;
Il est seul ; l’Infini reste sourd comme un pot.
Ô fille de la Terre,
Ton dieu est dans ta couche !
Mais lui a dû s’en faire,
Et si loin de sa bouche !…
Il s’est fait de bons dieux, consolateurs des morts,
Et supportait ainsi tant bien que mal son sort,
