La Cadillac douze cylindres d’Henri gravit les hauteurs de Beaumont à une allure endiablée et tout à coup s’étalèrent devant mes yeux les flancs de l’Île d’Orléans, qui s’inclinent doucement vers le fleuve, où ils viennent se baigner dans ses eaux grises. La baie de Beaumont, qui forme une échancrure dans la dentelle de verdure bordant le grand fleuve, d’où émerge à peine, au milieu des arbres trois fois séculaires, le clocher de la vieille église qui lance vers le ciel sa flèche timide, nous apparut dans toute sa simple beauté. Sur l’Île d’Orléans, le village de Saint-Laurent, qui semble construit à fleur d’eau, nous renvoyait les reflets de son clocher, sur lequel le soleil dardait ses clairs rayons. Dans le lointain, on apercevait une suite de baies, d’îles, et, comme rideau, fermant l’horizon, les montagnes abruptes de la côte nord. Bref, toute la grande nature québécoise était à nos pieds.
Nous aperçûmes enfin le clocher de la vieille église de Port-Joli. Henri eut l’amabilité de me conduire à la Bastille. Je l’invitai à souper avec moi, mais il s’excusa, car il avait hâte de revoir sa sœur, qui l’attendait sans doute avec impatience.
J’allai m’asseoir sur une banquette, dans le parc de la Bastille. Quelques figures nouvelles étaient venues s’ajouter à celles d’avant-hier, tandis que d’autres étaient disparues. C’est
