De haine et de faveur quel contraste heurté !
Quels sinistres éclairs dans son obscurité !
Comme dans tout ce style on sent, malgré l’adresse,
La main prête à frapper sous la main qui caresse !
Qui caresse ? ô mes fils ! Dis plutôt comme on sent
La langue du lion qui lèche jusqu’au sang !
Avec quel artifice habile il entrelace
L’espérance et la peur, l’appât et la menace !
Oui, mais comme à la fin dans son lacet surpris
Il étrangle le père en embrassant le fils !
Oh ! périsse le jour où me vint la pensée
De confier mon sang à la race offensée !
Si tu ne l’avais fait, serais-tu donc Toussaint ?
Je n’aurais qu’un devoir.
Tu suivras le plus saint.
Quel est-il ?… Osez donc le décider vous-même !
Entre ton peuple et toi, balancer, c’est blasphème.
Oui, mais dans l’attitude où les destins m’ont mis,
Le servirai-je mieux rebelle que soumis ?
Du sceau des blancs ici ma puissance couverte
Ne me vaut-elle pas plus qu’une guerre ouverte ?
