Vous avez bien raison, alors, je suis votre homme ;
Mais conviendrai-je autant sous un autre rapport ?
J’ai des secrets profonds d’où dépend votre sort,
Et le sort de l’armée et du monde peut-être,
À faire parvenir à Toussaint, votre maître.
Votre maître !
Un pareil message a du danger ;
Je n’y puis employer la main d’un étranger ;
Il fut qu’un noir, cachant le mystère qu’il porte,
Traverse l’île entière et franchisse l’escorte,
Et remette à Toussaint, dans sa fuite surpris,
La lettre dont la mort est peut-être le prix.
S’il meurt, la république adoptera sa fille ;
S’il revient, tous les blancs seront de sa famille.
Sur le trésor public fixant son entretien,
La France lui fera le sort d’un citoyen.
Réfléchissez, vieillard…
C’est presque un suicide ;
Mais je pense à ma fille et son sort me décide.
Si le prix de mon sang lui doit être payé,
Mon cœur d’aucun péril ne peut être effrayé.
J’irai !
Noble vieillard !
Mourir sera ma joie !
Connaissez-vous celui vers qui je vous envoie ?
