— Ma mère, balbutia-t-elle.
Et, trouvant une issue imprévue à ses émotions, Hélène éclata en sanglots. Martial, Romain, Guy lui surent gré d’avoir cette passion de la beauté dans l’art, elle si implacable pour la beauté vivante. Comme ils l’en félicitaient :
— J’aime le beau en marbre, je l’ai déjà dit à Romain, répliqua-t-elle. Je l’aimais dans l’humaine image de ce modèle ; vous savez tous que ce que j’abhorre dans une jolie femme je l’adorais en ma mère !
Un silence attristé suivit la réponse d’Hélène. Guy, pour le rompre, s’écria :
— Je vous la donne en cent, l’énigme que nous venons vous proposer, nobles auteurs de nos jours, hommes conscrits, grand Martial, grand Romain, Français nés malins, Parisiens roublards, raffinés pleins d’expérience. Comment, vous n’avez pas encore deviné ?
— Pardon, répliqua Romain, je devine que tu te moques de nous.
— Eh bien, c’est justement le contraire.
