Les hirondelles noires, aux ailes actives, voltigent sous la lune argentée, s’entremêlent, s’évitent, s’élancent haut, se précipitent en ligne droite, ou décrivent avec une grâce pressée les courbes les plus capricieuses.
À droite du plateau, des bois enferment les champs. De grands chênes dépassent les taillis, agitent leurs feuilles luisantes, frémissent et murmurent une berceuse que leur souffle la brise du soir. Les chênes préfèrent aux ardeurs du jour, aux feux brûlants du soleil, la clarté fraîche de la lune et ses molles caresses.
Hélène admire l’univers et croit le comprendre. Cependant, sous ce qu’elle voit, il lui semble qu’un inconnu l’attire pour la charmer. Qu’est-ce donc que le mystère du réel ? Où se cache-t-il ? Dans les choses ou dans l’être ? Les secrets du dehors sont-ils écrits sur ce qui se manifeste aux yeux, ou bien renfermés au plus profond de nous ?
Si l’inconnu des existences est prisonnier en l’esprit de l’homme, Hélène le délivrera, car elle
