— Parbleu, la cour aux femmes.
— Est-ce que je vais subir pour la vingtième fois le récit de ses dernières amours ? s’écria Martial feignant la terreur. Par pitié, Romain, ajouta-t-il avec tristesse, fais-moi grâce aujourd’hui de la prose galante de cet irrésistible séducteur. Je suis bien assez fatigué de moi-même pour qu’on me soulage du poids des autres. Les bonnes fortunes de Guy me harassent comme si j’avais dû les chercher en personne.
— Rassure-toi. Sa lettre est longue. Je glisserai sur le chapitre des aventures.
— Qu’y a-t-il de plus ?
— Une analyse très-intéressante d’une toile célèbre.
— Ah ! ah ! il est à Milan, dis-tu ? Alors il te parle de la Cène de votre fameux Léonard. Je sais de longue date ce que les Romain, père et fils, peuvent en penser et en écrire.
— Mais quelle mouche te pique, Martial ? Tu es plein de verve méchante ce soir.
