— Il consentait à se faire moine, quoi ! repartit Martial. Ô conversion inattendue, ô miracle de l’art !
— Écoute-donc ! reprit le père impatienté. À force de regarder, d’admirer, de dévorer cette incomparable Cène, il lui sembla voir les couleurs éteintes se raviver sous ses yeux, et, le soir, aux feux du couchant dans les vitres de la salle, la lumière dorée rehaussant l’éclat de l’auréole du Christ et des saints ranima l’expression de leurs beaux visages.
— Un mot, un seul pour m’instruire ? demanda Martial d’un ton goguenard. Quelle est l’expression de ces beaux visages ?
— L’extase.
— À quoi l’expression de l’extase correspond-elle comme impression, s’il te plaît ?
— Dame, je suppose que c’est à la béatitude.
— Non, je rirais trop, vois-tu, Romain, si j’en avais la moindre velléité. Je croyais enrager, u m’amuses. Si on avait parlé d’extase
