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Sous les charbons, la serpe était noire et tordue,
Je la pris ; je la garde à ce mur suspendue ;
Et souvent, l’œil fixé sur ce morne trésor,
Je me dis : Que feront nos enfants de cet or ?
Sous les charbons, la serpe était noire et tordue,
Je la pris ; je la garde à ce mur suspendue ;
Et souvent, l’œil fixé sur ce morne trésor,
Je me dis : Que feront nos enfants de cet or ?