On voit passer souvent, au milieu des décombres
De la maison de Dieu,
Une forme superbe, agile et plus exquise
Que les plus douces fleurs ;
Elle paraît s’asseoir sur une pierre grise,
Et répandre des pleurs.
Et plus loin, sur les bords de la belle cascade,
Quand on approche un peu,
On voit un spectre nain, qui sautille, gambade,
Et de ses yeux de feu
Regarde fixement, riant avec malice,
Le saint temple détruit ;
Puis soudain il s’élance au fond du précipice,
Dès qu’une étoile luit.
Et l’on croit au hameau que cette forme exquise,
Ce fantôme brillant
Qui visite, la nuit, les restes de l’église
Et s’assied en pleurant,
C’est l’ange à qui le ciel a confié la garde
Du village huron ;
Et que le spectre affreux qui rit et le regarde,
Est un méchant démon.
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