Gore sent dans son cœur la colère monter.
Il s’écrie :
— En avant ! Allez-vous les compter
Ces habitants maudits, ces rebelles, ces traîtres ?
De leur faible repair, soldats, rendez-vous maîtres !
Du sang à vos mousquets, à vos fronts des lauriers !
Et ce sauvage appel fait rugir les guerriers.
Mais la foudre répond au toit qu’on escalade.
Cent soldats sont atteints par un feu d’enfilade,
Et les autres, alors, pour reformer leur rang,
Les foulent sous leurs pieds et marchent dans leur sang.
Gore était interdit. De la maison funeste
Un homme aux cheveux plats l’appelait par un geste.
Et c’était l’espion.
— Guerriers, point de merci,
Tuez, s’écria-t-il, le monstre que voici !
⁂
— Amis, dit le héros qui cloua la bannière,
Il faudrait ne pas perdre une chance dernière :
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