Animant de la voix ses troupiers en furie,
Markham s’élance alors vers la distillerie.
Ceux qui sont au dedans, en le voyant venir,
Lèvent la main au ciel et jurent de tenir,
Malgré leur peu d’espoir et leur force inégale,
Jusqu’à la dernière heure, à la dernière balle ;
Ils jurent de lutter, s’il n’est point de Judas,
Jusqu’à la sainte mort du dernier des soldats.
Leur chef, dans son audace, entr’ouvre une fenêtre
Et crie à Markham :
— Viens, et tu vas nous connaître.
Il arme son fusil ; il vise de sang froid,
Et le bouillant Markham est atteint au bras droit.
On voit ce commandant faire un geste suprême
Et tomber sur le sol. Le désordre est extrême.
Les soldats d’Albion, surpris, épouvantés,
Rejettent leurs fusils pour fuir de tous côtés.
Albion restait là vaincue et stupéfaite.
Et ses clairons pleuraient en sonnant la défaite.
Comme le vent qui passe écrase les roseaux,
Comme un vaisseau trop plein s’enfonce sous les eaux,
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