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LE SURVENANT
Pendant qu’avec ardeur tourbillonnait la danse,
Que les échos voisins répétaient la cadence
Des pieds qui retombaient toujours sur le plancher,
Quelqu’un vit, dans la nuit, un homme s’approcher.
Et l’homme s’arrêta devant la porte ouverte.
Ses deux bras étaient nus, sa tête, découverte ;
Un vêtement de cuir enveloppait ses reins.
Le violon joyeux suspendit ses refrains
Et le gai cotillon, ses méandres sans nombre.
Alors le père Jean cria d’une voix sombre :
— Est-ce toi, Tonkourou ! Dieu ! quel air abattu ?
C’est ton spectre plutôt. Es-tu mort ? Que veux-tu ?
