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SUR LA BEIGNE
Παπαπᾶ, πλέως μὲν οἴνου,
Γάνυμαι.
Euripide.
Nous sommes partis ce matin,
Sans savoir où, pédétentin,
Au diable !
J’en étais moi-même effaré,
Tant la route avait un air e-
ffroyable !
Des flaques, de la boue, et puis
Un ciel noirâtre comme un puits
De mine,
Ce ciel mi-breton, mi-normand,
Qui fait perpétuellement
La mine.
