Qui refroidit mon sang vers sa source ; & réprime
Ce geste, impiété fameuse. Ah ! conte-moi
Quel sûr démon te jette en ce sinistre émoi :
Ce baiser, ces parfums offerts, &, le dirai-je ?
Ô mon cœur, cette main encore sacrilége,
Car tu voulais, je crois, me toucher, sont un jour
Qui ne finira pas sans malheur sur la tour…
Ô tour qu’Hérodiade avec effroi regarde !
Temps bizarre, en effet, de quoi le ciel vous garde !
Vous errez, ombre seule & nouvelle fureur,
Et regardant en vous, vraiment, avec terreur ;
Mais pourtant adorable autant qu’une Immortelle,
Ô mon enfant, & belle affreusement, & telle
Que…
Mais n’allais-tu pas me toucher ?
… J’aimerais
Être à qui le Destin réserve vos secrets.
Oh ! tais-toi !
Viendra-t-il parfois ?
Étoiles pures,
N’entendez pas !
