Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
La Mort, chauffant son vieux squelette en cette flamme,
Vivait, se transformait, et splendeur sans défauts,
Jeune déesse aussi coquette qu’une femme,
En riant se mirait dans l’acier de sa faux.
Ce n’était plus la Mort ; — la Proserpine antique,
La cueilleuse de fleurs, qu’un Dieu sombre entraîna,
Semblait ressuscitée, et du laurier mystique
Couronnait le poëte au doux vallon d’Enna.
ÉMILE BLÉMONT.
