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Enfant, qui n’ai pu voir qu’incapable d’aimer,
Elle gardait mes jours pour les envenimer !
Au fait, qui n’eût pas dit, parmi ceux dont le zèle,
Ou l’orgueilleux espoir bourdonne à côté d’elle,
Que je ne l’aimais pas tant que la liberté ?
Quel affront, quel larcin fait à sa vanité !
C’était voler mon sang à sa coquetterie ; .
Il faut bien qu’on devine, à mon idolâtrie,
Que c’est elle qui lue, ou permet d’exister.
Il lui faut une mort qui puisse la flatter,
Qui serve de fanal au pouvoir de ses charmes :
Le sang ne s’éteint pas si vite que les larmes.

Tu vois à quel degré je fus faible, comment
Je n’ai pu, malgré moi, m’abuser un moment,
Et comment aujourd’hui ma délivrance esclave
Traîne encore, à genoux, le joug qui me déprave ;
J’ai tout fait pour guérir, et j’ai tout essayé ;
Tout s’est brisé sur moi… jusqu’à ton amitié.