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puellæ
Bleus, mais d’un bleu si tendre ! ils sont tout bleus, ses bas,
Et sa cheville d’ange est par l’azur baisée.
Du vin pur des penseurs innocemment grisée,
C'est de prose et de vers qu’elle fait ses repas.
Les Classiques sereins la bercent dans leurs bras.
Elle vole de l’un à l’autre, inapaisée,
Comme un oiseau parmi les marbres d’un musée ;
Et les Parnassiens ne l’épouvantent pas.
