Ton bras, plus ferme que l’ivoire,
Comme un chardon s’est desséché ;
Ta gorge ronde est aussi noire
Que l’image de ton péché ;
Tes lèvres, fleurant comme roses,
Où l’amour menait si grand bruit,
Tes lèvres sont à jamais closes ;
Tes yeux moqueurs sont dans la nuit.
Ta jeunesse s’est consumée
Comme un feu de pâtre en plein bois,
Tu t’en vas comme la fumée
Qui s’éparpille autour des toits.
Dis-moi, pauvre âme abandonnée,
As-tu déjà vu le bon Dieu ?
Au puits d’enfer es-tu damnée ?
As-tu mis la robe de feu ?
As-tu mis le camail de soufre
Et la mitre de plomb fumant ?
Parle, parle. Est-ce vrai qu’on souffre
Mille morts éternellement ?
S’il ne te faut qu’une neuvaine
Pour sortir du mauvais chemin,
Pour vêtir la cape de laine,
Je n’attendrai pas à demain.
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ANTHOLOGIE DU XIXe SIÈCLE.
