se garde bien d’en parler : la politique de l’Enfer s’y oppose. Il aborde donc le malade d’un air câlin et respectueux, et lui annonce qu’il vient pour le sauver. Celui-ci se plaint d’avoir chaque nuit des songes menaçants, signe de sa fin prochaine. Il a vu l’ange de Dieu armé d’un glaive flamboyant, prêt à le frapper. De sinistres fantômes passent et repassent devant ses yeux : c’est Wiclef, c’est Jean Huss, c’est ce maudit moine apostat, qui a prétendu rétablir le règne de Christ. L’Allemagne, l’Angleterre ont les premières écouté la voix du séducteur : la France, elle-même, la chère fille de Papauté, s’est laissé débaucher :
Et qui plus est, j’entends que l’Italie,
Mon Italie, à ces gens-ci s’allie.
Après ce coup, il ne lui reste plus qu’à se voiler la face et à mourir. Mourir ! Prêtrise et Moinerie ne sauraient s’y résigner, car
C’est un vrai proverbe de prêtre,
Qu’encore n’est-il tel que d’être.
Obsédé, tourmenté par ses filles, Père-Saint consent à se laisser traiter. Ici commence une scène médico-burlesque, presque digne de M. de Pourceaugnac : rien n’y manque, ni les purgations, ni les clystères, ni les suites mêmes décrites avec une abondance de détails que l’allégorie seule rendait possibles. C’est un flux de pardons, de bulles, de crosses, de mitres, de chapeaux, de foudres, de reliques, de cloches, de luminaire, etc. On comprend que de telles matières soient pénibles à digérer. Tandis que le malade, en proie à la fièvre, bat la campagne et veut qu’on le jette par la fenêtre. Prêtrise et Moinerie, assises tristement à son chevet, se demandent ce qu’elles feront le lendemain, s’il vient à passer. Prêtrise est déjà résignée comme Catherine de Médicis à entendre et même à dire la messe en français ; car, en ce monde, il faut hurler avec les loups.
La nouvelle de la maladie du Pape répandue en tous lieux
