ront leurs méfaits… Ne touche plus à ce démon. Que le potier se débrouille avec ce qu’il a engendré !
Kaddour s’éloigne, traînant Saïd en pleurs. La misérable petite chose qui était entrée dans notre vie s’en détache…
Délivrée de Saïd, que l’existence paraît donc savoureuse et facile !
8 mars.
Un petit tas rutile au soleil sous les arcades. Les caftans accroupis dépassent à peine une coudée au-dessus du sol. Le caftan jaune de Rabha se penche vers les caftans roses et bleus de Yasmine et de Kenza.
Je sais qu’il n’est pas question de poupées, les fillettes marocaines ne connaissent guère cette distraction, mais plutôt de quelque histoire colportée par les terrasses.
Des phrases, parvenues jusqu’à moi, attirent mon attention :
— Elle était vierge, déclare Kenza.
— Les gens le disent !… Son visage est rond et brillant comme la lune. Dada Fatouma l’a vue…
— Tous les hommes sont fils de péché, prononce Yasmine, avec une mine avertie.
