Et il joignit l’action à la parole. Puis, en parlant de fleurs, il était naturel que la conversation tombât sur la campagne, et par une transition très-juste, sur la France. Enfin il avait donc trouvé un lien entr’eux, et de Chevandier ne fut pas lent à le saisir. Quoique né à Paris, il y avait peu d’endroits de son beau pays qu’il n’eût pas visités ; il connaissait même la petite ville malpropre où Geneviève était née ; une fois, il y avait été retenu par le mauvais temps une longue journée, pendant laquelle il avait tout le temps maugréé contre cette place qu’il considérait et qualifiait comme le point le plus insupportable, le plus petit et le plus pauvre de la surface du globe. Cependant, aujourd’hui, ses sentiments étaient tout différents, et l’admiration avec laquelle il parlait de sa modeste église, de la tranquillité de son petit cimetière, en fesait presque venir les larmes aux yeux de Geneviève.
— Ah ! madame Durand, s’écria-t-il avec vivacité après un moment de silence, combien vous devez vous trouver malheureuse, transplantée de votre cher pays sous ce climat étranger ! Que sommes-nous ici, nous enfants de la France, que de pauvres exilés ?
Malgré l’amour qu’elle professait pour le sol de ses pères, Geneviève n’était pas prête à aller si loin, et levant ses yeux qui n’avaient pas faibli devant le regard rempli d’admiration et de sentiment qui était fixé sur elle, elle reprit :
— Malheureuse ! dites-vous ; vraiment, M.
