Et elle poussa un nouveau soupir.
— Il avait tant envie d’être de votre Académie ! Monsieur le Perpétuel.
Et la Babette pleura.
— Oh ! ça lui portera malheur !… Ça lui portera malheur !
Dans ses larmes, elle disait encore :
— J’ai des pressentiments… des hantises qui ne trompent pas… N’est-ce pas, Monsieur le Perpétuel, que ce ne serait pas naturel s’il mourait comme les autres… Alors ne faites pas tout pour qu’il meure comme les autres… ne lui faites pas faire son compliment !…
— Ça, répondit tout de suite M. Hippolyte Patard, dont les yeux étaient humides… ça, c’est impossible !… Il faut bien que quelqu’un finisse par prononcer l’éloge de Mgr d’Abbeville.
— Moi, ça m’est égal, répliqua Babette. Mais lui, hélas ! il ne pense qu’à ça. À faire des compliments de Mgr d’Abbeville… Il n’est pas méchant pour un sou… Ah ! des compliments, il lui en fera !… C’est pas ça qui le retiendra d’être de votre Académie… mais j’ai des hantises, je vous dis.
Tout à coup la Babette s’était arrêtée de pleurer.
