Je suis emmerdé, c’est l’usage,
Plutôt deux fois qu’une, par jour ;
Mais d’ici je sens le fromage :
Est-ce un mets qui plaise à l’amour ?
Enfin, il est une semaine
Dans chaque mois, si ce n’est plus,
Où tu te mets en quarantaine
Pour laisser couler certain flux.
Ce ne sont point là, que je sache,
Avantages dont un vagin
Doive, en se frisant la moustache,
Se montrer satisfait, ni vain.
Ignorant, tu hommes fromage
Un arôme exquis, épicé,
Qu’un vit flaire comme un hommage ;
Car un grand veut être encensé.
Pour ces règles que tu débines
Et traites de déjections,
Ce sont les sources purpurines
Des saintes fécondations.
Quant à toi, la bonté divine
Te garde aussi ton aiguillon :
Si pour nous elle fit la pine
Elle offre au cul le postillon.
