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FOUTERIE DE POÈTE
LA FILLE
À quoi rêves-tu sous la couverture,
Ô mon cher poète, ô mon doux amant ?
Ne suis-je donc plus cette créature
Que tu désirais passionnément ?
Tu brûlais pour moi d’un amour immense
Dans des vers fort beaux — que je n’ai pas lus ;
Notre fouterie à peine commence,
Et déjà, mon cher, tu ne bandes plus !
Tes couilles, je vois, se vident plus vite
Que ton encrier plein de sperme noir.
Ta pine n’est plus qu’une humble bibite
Indigne d’entrer dans mon entonnoir.
Pourtant, si j’en crois mes propres rivales,
Je réveillerais le plus mort des morts
D’un coup de ce cul qu’ici tu ravales
Sans en éprouver le moindre remords.
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