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— J’irai le trouver, demain, pour lui prouver que je ne suis pas fou. Ah ! le manchot (un surveillant) dit que je suis fou ! J’irai le trouver, le journaliste.
— Et puis, après ? C’est de la clique comme les autres.
Et l’un, d’un ton de faubourg, me fixa définitivement sur la nature de ma personne :
— Va ! ne crains rien, il fait partie de la viande qu’on soigne !
