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nasse, à Montmartre, à Montcey. Me voici à Saint-Jean. Le grand art mène loin !
— Dites donc, fait un cabot au béret cascadeur, si Paris continue à ne pas donner de théâtre à Antoine, Antoine peut toujours venir ici, nous l’embauchons.
— Eh ! le photographe, tu ne nous prends pas ? Les deux plus beaux descendirent au pied de la case et posèrent. Ils avaient deux splendides gueules de fripouille. L’un tenait un poignard à la main.
Alors, ben Kadour, mon pousseur, authentique forçat, me montrant le joujou :
— Rigarde ! Il ne sait même pas li tenir. Ce n’est qu’un pied-de-biche !
