Plusieurs se détournèrent. Ce fut pour rire jaune. L’un me cria à trente pas :
— On est mieux là qu’à la S. S. (section spéciale des bataillons d’Afrique).
Ce fut la seule audace.
Celui-ci portait tatoué au front : « Martyr militaire ».
— Que vous a-t-on fait ?
Il pinça les lèvres au lieu de les ouvrir…
Oui, parfaitement, le sergent est là, à côté. Tu n’as qu’à « la boucler » mon vieux.
Vous êtes au courant de la chose. C’était un article de foi : la belle Lison tenait sous le nom de Madame Platrier un débit de boisson à Kasba-Tadla. Complication subite ! Il y avait aussi un Monsieur Platrier…
— C’est bien vous, monsieur Platrier ?
— Parfaitement.
— Votre femme est bien la belle Lison ?
Mettez-vous à ma place. C’était difficile à dire.
Ayant repassé l’Oum-er-Rébia, rôdé à l’en-