XVIII
Je retrouve dans ma mémoire les impressions encore pénibles, angoissantes presque si j’y concentre mon esprit, d’une maladie assez grave que je fis vers ma huitième année. Cela s’appelait la fièvre scarlatine, m’avait-on dit, et ce nom lui-même me semblait avoir une physionomie diabolique.
C’était à l’époque âpre et mauvaise des giboulées de mars, et, chaque soir, quand la nuit tombait, si par hasard ma mère n’était pas là, bien près, une détresse me prenait au fond de l’âme. (Encore cette oppression des crépuscules, que les animaux, ou les êtres compliqués comme je suis, éprouvent à un degré presque égal.) Mes rideaux ouverts laissaient voir, au premier plan, toujours la même petite table attristante, avec des tasses de tisane, des fioles de
