Cette page n’a pas encore été corrigée
Sur le sombre échafaud se pressaient pour mourir
Les martyrs du passé, puis ceux de l’avenir.
Alors, debout parmi les dépouilles sanglantes,
Invoquant les grands dieux des vengeances trop lentes,
Euphorion maudit tout le peuple, lançant
Aux quatre vents du ciel des gouttes de leur sang :
Vous avez su mourir, ô Christs de tous les âges !
Mais tous, et même les plus forts,
Vous pâlissiez devant l’insulte et les outrages
De ceux pour qui vous êtes morts.
Demi-dieux rédempteurs, héros du sacrifice,
Dans votre nuit des Oliviers,
Tous vous disiez : « Seigneur, détourne ce calice ! »
Et tous pourtant vous le buviez ;
Et vous leviez les yeux vers les sphères sereines
Où brillait votre astre idéal ;
