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On enterre un frère d’armes à midi, Ou une sœur épluchant des légumes au pied du lit d’un incurable ?
Toutes les châtelaines sont mortes de faim, cet été, dans les tours de mon âme !
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On enterre un frère d’armes à midi, Ou une sœur épluchant des légumes au pied du lit d’un incurable ?
Toutes les châtelaines sont mortes de faim, cet été, dans les tours de mon âme !
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