Elle ajouta, avec une pudeur honteuse, comme si ceci expliquait tout :
— Je suis Mme Pascal, Monsieur.
Camille riposta naïvement :
— Mais, Madame… Je croyais pourtant que l’on s’était trompé ?
— Et à quel propos ?
Camille devint cramoisi. Ne sachant comment rattraper son étourderie, il s’embrouilla, lâcha un aveu malheureux :
— Madame, vous souvient-il qu’un soir, trois jeunes gens… un peu gais… entrèrent chez vous par inadvertance ?
— Oui… oui. Denise me l’a dit.
— Ces jeunes gens se figuraient… Bref, il s’agissait d’une erreur d’adresse.
— J’ai bien saisi.
Mme Pascal le regardait fixement ; ses grands yeux fauves exprimaient des sentiments contraires : une franchise cynique et fière, une vague appréhension, une curiosité intense…
Dans l’orbe éclatant de l’ombrelle voyante, sa petite figure blanche, aux boucles brunes,
