— Quatre thés, commanda M. Pascal.
Elle questionna, lorgnant les dames :
— Faut-il… ?
— Non : tout à l’heure, répondit mystérieusement son maître.
La servante revint bientôt, portant un plateau et quatre verres, dans lesquels elle versa le liquide pétillant d’un extra-dry de bonne marque.
Pulchérie s’exclama :
— Mais… Comment !… C’est cela que vous appelez du thé ?
Zoé ajouta :
— Je ne prends pas d’alcool ; je suis arthritique. Mon docteur n’autorise que le tilleul, la camomille, bref une tasse de tisane quelconque après les repas.
M. Pascal protesta élégamment :
— Allons, allons, Mesdemoiselles ! Passé le coucher du soleil, on ne boit que de la tisane… de Champagne !
Il porta son verre à ses lèvres. Puis, tandis que les guitaristes, égrenant leur pizzicati en sourdine, semblaient l’accompagner
