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son verbe, changer au fur et à mesure qu’elle se révélera ?…
J’aime peut-être le fantôme de mon imagination sous le masque d’une belle créature ; il ne restera plus demain qu’une jolie fille banale, à la place de mon illusion.
Nous perdons les heures de notre vie, les forces de notre être, l’activité de nos mains à modeler notre idéal ; le marbre est pur, l’idole impeccable ; l’homme se prosterne devant son œuvre. Mais que la statue s’anime, et Pygmalion recule épouvanté…
J’ai peur.
Non, elle ne peut pas avoir l’esprit de sa forme : elle serait parfaite…
Si je m’étais trompé ?
Ce doute m’effraie.
