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— « Rien qu’un portrait, Monsieur. »
— « Un portrait, Monsieur !… L’original existe encore ! »
Quoique John n’eût pas oublié l’impression que ce portrait lui avait faite, il ne laissa pas de paraître incrédule.
« John, » lui dit son oncle à l’oreille, « John, on prétend que je meurs de ceci ou de cela. L’un dit que c’est faute de nourriture, l’autre que c’est faute de drogues ; mais on se trompe. » — Ici sa physionomie devint d’une pâleur hideuse. « Oh ! John, je meurs d’une peur. » Puis étendant ses bras décharnés vers le cabinet, il ajouta : « Cet homme ; j’ai de bonnes raisons pour savoir qu’il existe encore. »
