— Qu’est-ce que vous faisiez dans ce bois ?
Le mercier demeura muet, les yeux baissés sur son gros ventre, les mains à plat sur ses cuisses.
Le maire reprit :
— Niez-vous ce qu’affirme l’agent de l’autorité municipale ?
— Non, monsieur.
— Alors, vous avouez ?
— Oui, monsieur.
— Qu’avez-vous à dire pour votre défense ?
— Rien, monsieur.
— Où avez-vous rencontré votre complice ?
— C’est ma femme, monsieur.
— Votre femme ?
— Oui, monsieur.
— Alors… alors… vous ne vivez donc pas ensemble… à Paris ?
— Pardon, monsieur, nous vivons ensemble !
— Mais… alors… vous êtes fou, tout à fait fou, mon cher monsieur, de venir vous faire pincer ainsi, en plein champ, à dix heures du matin.
Le mercier semblait prêt à pleurer de honte. Il murmura :
— C’est elle qui a voulu ça ! Je lui disais
