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âgée de soixante-cinq ans, et dénommée Mme Simon.
Quand il sut qu’elle n’était pas morte, Hector reprit espoir et promit de subvenir aux frais de sa guérison. Puis il courut chez le pharmacien.
Une cohue stationnait devant la porte ; la bonne femme, affaissée dans un fauteuil, geignait, les mains inertes, la face abrutie. Deux médecins l’examinaient encore. Aucun membre n’était cassé, mais on craignait une lésion interne.
Hector lui parla :
« Souffrez-vous beaucoup ?
— Oh ! oui.
— Où ça ?
— C’est comme un feu que j’aurais dans les estomacs. »
Un médecin s’approcha :
« C’est vous, monsieur, qui êtes l’auteur de l’accident ?
— Oui, monsieur.
