2 1 8 MOHAMMED-FRIPOUILLE.
Et je repris :
— Parlez-moi des femmes arabes.
II ne répondit pas. II demeurait étendu, les bras repliés et les mains sous sa tête, et je sen- tais par moments l'odeur de son cigare, dont la fumée montait droit dans le ciel par cette nuit sans brise.
Et, tout d'un coup, il se mit à rire.
— Ah ! oui, je vais vous raconter une drôle d'affaire qui date de mes premiers temps d'Algérie.
Nous avions alors dans l'armée d'Afrique des types extraordinaires, comme on n'en voit plus et comme on n'en fait plus, des types qui vous auraient amusé, vous, à vous faire passer toute votre vie dans ce pays.
J'étais simple spahi, un petit spahi de vingt ans, tout blond, et crâne, souple et vi- goureux, mon cher, un vrai soldat d'Algérie. On m'avait attaché au commandement mili- taire de Boo;har. Vous connaissez Boghar, qu'on appelle le balcon du Sud; vous avez vu du sommet du fort le commencement de ce pays de feu, rongé, nu^ tourmenté, pier- reux et rouge. C'est bien là l'antichambre du
o
désert, la frontière brûlante et superbe de l'immense région des solitudes jaunes.
